Abril
de 1998, el
Real Madrid elimina,
todavía bajo el efecto del bochorno planetario de la portería
caída, al
Borussia de Dortmund.
Es la primera
final de la Copa de Europa en 17 años,
una nueva oportunidad de ganar el máximo trofeo de clubes 32 años
después de que lo hicieran los ye yes. Como no puede ser de otra
forma, la ilusión se desata en el madridismo de a pie.
Recuerdo
que hubo que hacer
cola en el Bernabéu,
en la oficina de socios, para registrarse en el sorteo de entradas para la final.
Me acuerdo que tomaron nota a mano en un cuaderno y con un bolígrafo
el nombre y número de socio, sí, casi en el siglo XXI. Nos apuntan
a mis amigos y a mí. No me acuerdo si fue una llamada telefónica la
que me comunicó que nos habían correspondido las entradas por
sorteo o fue una carta postal. Recuerdo
haber pagado 70.000 pesetas
(420,70 €) por un vuelo chárter ida y vuelta a Amsterdam aquel 20 de mayo,
mucho más dinero del que tenía en el bolsillo en aquel momento.
El
entonces conocido como Aeropuerto de Barajas recibió aquel día a la
emoción vestida de Kelme, bien de color blanco bien de morado. Un
hincha del Blackburn Rovers nos saluda en la terminal
y nos dice que su jugador favorito es un tal alensírá,
tardamos
unos minutos en comprender que se refiere a álansírer,
que
es como los españoles que creemos saber inglés pronunciamos el
nombre de Alan
Shearer.
Aturdido, el hincha del Rovers continúa su camino no sin desearnos
antes buena suerte para la final.
La capital de Holanda nos
recibe pasado el medio día en una jornada primaveral. Al tomar el
autobús que nos lleva a la ciudad desde Schiphol, vemos a Los
del Río
en tierra de nadie acompañados de dos esculturales señoritas que
les sacan dos cabezas, los cuatro saludan efusivamente a los
autobuses de hinchas. ¿Qué hacen ellos en Holanda? Al llegar al
centro de Amsterdam hay que decidir qué hacer: ¿Museo Van Gogh o
Plaza Dam? La
Plaza Dam gana por goleada.
Nos encontramos con un ambientazo, aficionados españoles e italianos
se tumban al sol mientras cada uno canta lo que le parece. Los
policías holandeses están subidos en el techo de los vehículos
antidisturbios mientras lucen en sus cabezas unos enormes sombreros
de copa patrocinados por una conocida marca de cerveza, disfrutando
del soleado día.
Todo va sobre ruedas.
Luego de conocer los canales y comer
algo en un coffe
shop,
llega el momento de dirigirse al estadio. Intentamos ir en tren, pero
la estación está llena de juventinos,
muchos nos ignoran o incluso nos miran con simpatía, pero otros no,
su
torva mirada nos invita a volver a la calle.
El alcohol y las emociones llevan tiempo haciendo su efecto y
conviene ser prudentes. Tomamos un taxi, lo conduce compulsivamente
un tipo que parece
ser un Dieter Bohlen enloquecido
quien no para de gritar 'rrrrreeeeeaaaaaaalllll' con fuerte acento
germano mientras farfulla palabras en holandés, suponemos. Mientras
adelantamos coches a toda pastilla por una autopista, intento sobre
llevar el pánico tarareando para mí mismo You're
my heart, you're my soul.
El
Dieter Bohlen de pega nos deja en el Amsterdam Arena mientras retorna
a la ciudad quemando las ruedas de su taxi. En una final en campo
ajeno conviene llegar pronto al estadio y buscar tranquilamente tu
asiento. Estamos en la última fila del graderío bajo del campo,
justo en el córner donde se junta el fondo con el lateral donde está
el palco de honor. El
ambiente va creciendo según se va llenando el estadio.
Alguien canta desde el césped, micrófono en mano, para animar el
fondo italiano. Para elevar nuestro espíritu salen Los
del Río, cantan la Macarena, nadie entiende nada.
Por fin
comienza el partido, de él apenas recuerdo grandes cosas salvo dos
ocasiones clarísimas de la Juve. Edgar
Davids todavía hoy,
y me temo que el resto de su vida, debe
preguntarse cómo pudo fallar ese gol.
Llega el minuto 66 y literalmente estalla la mitad madridista del
Amsterdam Arena. Mijatovic
corre por el césped con el gesto desencajado mientras en la grada
los abrazos a conocidos y desconocidos se reparten por igual.
Sorprendentemente, los 24 minutos restantes pasan rapidísimo, Helmut
Krug pita el final. El
Real Madrid llega de nuevo a lo más alto,
los complejos, fantasmas y desilusiones de tantos años desaparecen.
Haberlo visto en directo es una de las cosas que quien esto escribe
se llevará a la tumba.
Antes de abandonar el estadio hacemos
fotos de todos los colores y desde todos los ángulos. Bajando las
escaleras nos
encontramos en un rellano a Claudio Ranieri.
El míster, que había ido de comentarista con una emisora de radio,
sólo acierta a decir enhorabuena,
enhorabuena
mientras le rodeamos y nos sacan un foto con él. Nos montamos en el
autobús que nos lleva directamente al caos.
Nos sueltan en una carpa junto a las pistas del aeropuerto sin apenas
bebida y comida. Pasa el tiempo y nadie dice cuándo se puede
embarcar ni dónde está el avión de vuelta. La
gente se pone nerviosa y empieza a correr para meterse en los buses
lanzaderas
que llevan a los aviones, persiguiendo al personal de las agencias de
viaje para que no embarquen ellos primero. Al final, la policía opta
montar a los aficionados en los aviones sin orden ni concierto, como
quien coge el Circular en Francisco Silvela, después de haber pagado
un auténtico pastón por mi billete. No sé en qué avión estamos,
me siento, me ajusto el cinturón y caigo rendido por el cansancio,
reventado de la paliza, pero feliz, eso sí.
Más o menos esto
es lo que les espera a quienes viajen a Milán el próximo fin de
semana. Hace poco ya lo comentamos aquí,
a
no ser que las condiciones cambien mucho, no volveré a viajar para
ver una final, entiendo que la gente quiera ir, pero conmigo que
no cuenten. Que todos los aviones salgan a tiempo, que los socios del
Madrid a los que se les ha hecho la putada de entregarles en Italia
las entradas no tengan problemas, que haya paz y buen ambiente... y que
gane el Madrid.
Uno
espera ver una buena película cuando se sabe que el máximo
responsable es Jaco
Van Dormael,
el director de Toto, les heros pero
lo que no se esperaba era ver 'esta' película. Sin lugar a dudas,
quedará en la memoria del cinéfilo por varios motivos.
Dios
existe y está en Bruselas,
es un tipo desastrado y de muy mal café quien lejos de ser como nos
lo pintan, un abuelo bondadoso y condescendiente, no hace otra cosa
sino redactar leyes para fastidiar a la Humanidad entera la vida.
Dios
tiene dos hijos, JC,
naturalmente ausente, y
la pequeña Ea,
una niña espabilada de unos diez años quien se enfrenta a su padre
iracundo y por consejo de su hermano, manda un mensaje a todos los
humanos que cambiará su vida y desciende
a la Tierra
de su celestial residencia -un piso más bien cochambroso de clase
media aislado en Bruselas- para
redactar un nuevo Nuevo Testamento.
Pero,
¿por qué va a ser recordada esta película? En primer lugar, por lo
bien que está hecha, el
guión
-escrito por Thomas Gunzig y el propio Van Dormalen- es
sobresaliente,
las tramas están perfectamente entrelazadas, los diálogos son
brillantes, divertidos, ácidos, irónicos... En segundo lugar, por
la inteligencia,
creatividad y sentido crítico con
el que se aborda un tema tan espinoso como es la religión sin que
nadie se pueda sentir ni siquiera mínimamente ofendido. En tercer
lugar, El nuevo Nuevo Testamento gusta por la excelente
interpretación
de Benoît Poelvoorde (Ocurrió Cerca de su Casa) haciendo
de Dios, y de Pili
Groyne
en el papel de Ea, así como la magnífica elección del casting,
tanto protagonistas, secundarios y quienes apenas aparecen unos
segundos en la película. También hay que señalar la estupenda
realización
de Van Dormael, hay planos en esta película sencillamente
maravillosos.
El
nuevo Nuevo Testamento
pasó muy desapercibida en las salas de cine, por suerte puede verse
en plataformas digitales de pago por visión. Pero la verdad es que
hacía tiempo que quien esto escribe no veía una película tan buena
por todo lo comentado anteriormente y porque además, incita a la
reflexión en el espectador. Desde luego, Jaco
Van Dormael es de los mejores creadores de historias
hoy en día.
El
aficionado siempre siente curiosidad por cómo
es la vida de los deportistas de élite,
los que se quedaron por el camino se preguntan cómo lo hicieron
ellos para llegar a disputar los mejores torneos. Pues bien, las
memorias de Andre Agassi
cuentan a tumba abierta todo esto y mucho más sobre su exitosa
carrera en el tenis profesional y cómo ésta afectó a su vida
personal y familiar.
Nada más acomodarse el lector se
encuentra con una sorprendente declaración de Agassi:
odia el tenis.
Odia al dragón, aquel lanzador de pelotas automático que construyó
su padre para que el joven André golpeara cientos, miles de bolas al
día en la pista del jardín de su casa. Dar
cera, pulir cera, dar cera, pulir cera,
desde la más tierna infancia, como si no hubiera un mañana, sin
piedad.
Así suele empezar todo, un
padre que traslada a sus hijos sus frustraciones.
Agassi senior, quién huyó de Irán muy joven, tenía el sueño de ser
deportista de élite, incluso llegó a ser olímpico pero no llegó
a vestirse de corto de forma profesional. Una vez establecido en Las
Vegas, fue jodiendo la vida de sus hijos, uno tras otro, con el
objetivo de que fueran tenistas de primera categoría. Hacer
la vida imposible significa obligar a entrenamientos sin fin,
a competir quieras o no, machacar los fallos comiendo la moral,
presionando mucho más allá de lo razonable a sus propios hijos.
El
joven André empezó a ganar en los clubes de Las Vegas, le
reconocían en los torneos de cierto nivel de Nevada y estados
limítrofes. Así llegó a una escuela de alto rendimiento en el
estado de Florida, en la otra punta del país, por lo que tuvo
que abandonar a familia y amigos para continuar con la competición,
para llegar a la primera línea, hasta que llegó el momento de dar
el salto al profesionalismo.
La carrera de André Agassi no
hace falta ser comentada, ganador del Grand Slam, protagonizó una
legendaria rivalidad con Pete Sampras en las pistas que no fuera de
ellas, como sí ocurrió con Boris Becker y Jim Courier. Lo que nos
da a conocer Agassi es la
presión ilimitada que sufre el deportista
por la prensa y por la afición, o ganas o no vales para nada. Nada
nuevo en la vida del tenista de Las Vegas, es el argumento con el que
le machacaba su padre desde temprana edad. Por otro lado, Agassi
sufrió la presión que él mismo se imponía al pretender ganar
todos los puntos de todos los partidos lo que le producía serios
accesos de ansiedad
y por tanto, de frustración.
Luego está el
sacrificio físico,
André Agassi jugó la práctica totalidad del final de su carrera
infiltrado para poder soportar el dolor, sin saber a ciencia cierta
las consecuencias que tendrá el resto de su vida. Vale, ok, Agassi
es un privilegiado, ha ganado el suficiente dinero para vivir
holgadamente el resto de su vida, ha conocido la gloria pero a cambio
ha perdido la infancia, el anonimato, ha vivido un prolongado
conflicto paterno filial, ha conocido el dopaje, ha puesto en riesgo
su salud... No, la
vida de un deportista de élite no es fácil
y una vez leído este libro, tiene poco que envidiar. Aun así, Andre
Agassi tuvo una carrera larga y exitosa, lo que también le ayudó a
dar sentido a su vida y a la de los demás.
Han
pasado casi dos meses desde que este disco ha visto la luz y lo
cierto es que no dejan de llegar noticias de la emoción que
desprenden los conciertos de la gira de presentación
de este nuevo
trabajo de Quique González.
Ésta empezó en Pamplona en el lejano 1 de abril y se va a
prolongar a lo largo de esta primavera y buena parte del próximo
verano, que ya va llegando.
Quique
González
se encuentra en el punto en el que se juntan el rock, el pop, el
country y el folk. Cualquiera que escuche Me
Mata Si Me Necesitas
puede etiquetar este disco en cualquiera de estos cuatro estilos
musicales, y tendrá razón, pero lo innegable es que Quique
González tiene su propio sonido, su propio sello: Se Estrechan En El Corazón es un perfecto
ejemplo. Con Orquídeas también parece que estas escuchando a Springsteen y la E Street
Band. Charo en
cambio tiene todo lo necesario para llegar a ser un himno pop con
vocación de hit: una preciosa melodía, una letra pegadiza y la voz
de Carolina Morgan ¿qué más se puede pedir? Me
Mata Si Me Necesitas tiene en total apenas 10 canciones,
10 historias intimistas, algunas alegres otras no tanto, ay, la ley
de la vida. El resultado global es un disco bastante bueno, a
perdurar en la memoria del aficionado.
Lo interesante de
Quique González es, aparte de su música, escuchar lo que dice
cuando le preguntan por las
cosas que te pasan a tus vecinos y a ti mismo,
cuando sabes (ver su entrevista en Líbero) que ha vivido la antigua
y tristemente desaparecida Ciudad Deportiva de la Castellana, cuando
sabes que buscaba el autógrafo de tu mismo ídolo de la infancia que
no es otro que Carlos Alonso 'Santillana', tiempos de clase,
honestidad, lealtad, camisetas de algodón y madridismo puro y duro.
Desde luego alguien así, necesariamente, tiene que ser de fiar. Me
Mata Si Me Necesitas, nuevo disco y gira de Quique González.
Vaya
por delante que quien escribe esto ha pasado por el aro: Amsterdam
1998, Paris 2000 y Mónaco 2002 contemplan y moldean las canas que
pueblan las sienes de este bloguero, aparte de unas cuantas finales
de Copa del Rey. Por tanto hablo con conocimiento de causa: he pagado
precios
desorbitados por viajes
que en fechas normales no cuestan ni la mitad; he aguantado enormes
colas de pie
esperando a que abrieran las taquillas, siempre oficiales eso sí; he
pasado noches sin dormir en autobuses infectos, trenes y vuelos
chárter con horarios infames, allí
donde la amistad se cultiva y afianza a base de insomnio por las
emociones que están a punto de llegar.
Entiendo
que la gente quiera ir a presenciar el partido a San Siro, una
final siempre es un acontecimiento único,
¿quién sabe cuándo habrá otra?, pero ya en Lisboa, hace dos años,
llegó el momento de decir basta. Los
vuelos a Milán
están, para ir y volver desde Madrid en el día de la final entre
los 500 y 600 €
cuando, por ejemplo, para el próximo fin de semana, Easy Jet ofrece
vuelos de ida y vuelta por 197 €; ya de los hoteles mejor ni
hablar. Una cosa es la ley de la oferta y la demanda y otra bien
distinta es el abuso. Luego está el tema de las entradas, San Siro
tiene, según la web oficial del AC Milan, una capacidad de más de
80.000 localidades, pues bien la
UEFA otorga a cada equipo 20.000
entradas mientras que el 50% restante queda en manos del organismo
regulador del fútbol europeo, flipante ¿verdad? De estos 40.000
boletos, 6.000 fueron sorteados a través de la web de la UEFA,
¿adónde van a parar las otras 34.000 entradas? Patrocinadores,
empleados, amiguetes, novietas, cuñados y demás gente de interés,
o mejor dicho, interesada. ¿Estarán marcadas estas entradas con
nombre y apellido, como las que facilitan los clubes a sus
aficionados?
Estadio de San Siro, Milán
Luego está el reparto que hace cada equipo de las
localidades. Ningún criterio va a dejar contenta a la afición, eso
es así. En el caso del Real Madrid va a ser un sorteo
de 15.170
entradas entre todos los socios que la soliciten, sin distinguir
antigüedad, o el dinero que se paga; el resto para peñas,
empleados, patrocinadores, amiguetes, novietas y gente de bien, se
supone. En el Atleti, ha sido justo al contrario, priman
los que más tiempo llevan y quienes pagan más,
quienes se comprometen económicamente y a lo largo del tiempo, van
primero. Todo criterio tiene su parte injusta, pero el que ha seguido
el Atleti tiene más lógica.
Cuando tu equipo llega a una
final de Copa de Europa la
sensatez, mesura y sentido común brillan por su ausencia
en el cerebro del aficionado, me incluyo el primero en la lista. Pero
se acabó. Si la
UEFA desprecia a los aficionados
que estamos al pie del cañón temporada tras temporada, que no
cuente conmigo; si las aerolíneas, hoteles y operadores de turismo
multiplican sus tarifas más allá de lo razonable, que se olviden de
mí. Qué pena no haber aprovechado la ocasión para declarar una
huelga de aficiones y que el
ambiente de San Siro el día de la final lo pongan patrocinadores,
amiguetes, novietas y demás aprovechados.
Tiene
el mismo aspecto de aquellos tenistas del Este de Europa de los años
80, un cierto parecido con el recientemente fallecido Johan
Cruyff
y también con Pavel
Nedved,
el formidable centrocampista de la Juve ya retirado. Parece ser más
bajo de lo que indica su estatura real: 1,75 metros; aparenta ser
frágil pero aguanta estoicamente las tarascadas de los rivales.
Parece ser más joven de lo que realmente es, el próximo mes de
septiembre cumplirá 31 años, pero posee un espíritu de canterano mezclado con la
experiencia de un veterano.
Lo cierto es que desde que llegó
al Real Madrid, Luca
Modric
no ha dejado de demostrar su clase. Pocos como él han tenido esa
visión de juego, ese saber estar en el césped, siempre
bien situado
cubriendo al compañero desplazado de su demarcación, manteniendo el
balón pegado al pie y distribuyendo el juego con un altísimo
porcentaje de aciertos en el pase. El pasado miércoles, en la
semifinal de la Copa de Europa contra el Manchester City, Modric
dio su enésimo recital
con la camiseta blanca, era de esperar, muy bien acompañado de Toni
Kroos y
de
Isco.
La
pena, no máxima, es que llegó
al Madrid con una cierta edad.
Qué hubiera pasado con él en el equipo si hubiera aterrizado antes en Chamartín
pertenece al mundo de la especulación, igual su fichaje se produjo
en el momento justo, quién sabe. Le quedan todavía unos buenos
años, nosotros los aficionados estaremos ahí para aplaudirle.
Cuando a los hinchas las cosas se nos tuercen en el día a día,
muchos cerramos los ojos y vemos
a Luka Modric sacar aquel córner imposible en Lisboa.
Disfrutemos pues, el número 19 del Madrid es titular, indiscutible.
